"En ærlig mann er noe som en skorstein feie som barnevakt skremme barn."

Jeg har ofte hørt fra ham:

- Her vet du, en lærer kom ... syk, gift, - har du ingen mulighet til å hjelpe ham? Mens jeg allerede har arrangert det ...

eller:

- Hør, Gorky, her vil en lærer bli kjent med deg. Han kommer ikke ut syk. Ville du gå til ham - vel?

eller:

- Her blir lærerne bedt om å sende bøker ...

Noen ganger fant jeg denne "læreren" i ham: Vanligvis læreren, rød fra bevisstheten til hans klosset, satt på kanten av stolen, og ved å bruke ansiktets svette valgte han ord, forsøkte å snakke jevnere og "mer utdannet", eller med en smertefullt sjenert person som var fokusert på ønsket det virket ikke dumt i forfatterens øyne og bråket Anton Pavlovich med et sperre av spørsmål som nesten ikke hadde kommet til sinnet til det øyeblikket.

Anton Pavlovich lyttet nøye til ubehagelig tale; et smil glimtet i sine triste øyne, rynker i templene hans skjelvet, og med sin dype, myke, matte stemme begynte han å snakke enkle, klare, livslange ord - ord som på en eller annen måte forenklet samtalepartneren på en gang: han sluttet å prøve å være smart mann, hvorfor ble det umiddelbart både smartere og mer interessant ...

Jeg husker en lærer - høy, tynn, med et gult, sultet ansikt og en lang nakkeknude, bøyd til haken sin, melankolsk, satt mot Anton Pavlovich og stirret fast i ansiktet med svarte øyne, med dyster bass sa:

- Fra slike inntrykk av å være under den pedagogiske sesongen, er et slikt mentalt konglomerat dannet, noe som absolutt undertrykker enhver mulighet for en objektiv holdning til verden rundt. Selvfølgelig er verden ingenting annet enn vår forståelse av det ...

Deretter lanserte han seg inn i filosofiens felt og gikk langs den, som lignet en full på is.

"Og fortell meg," spurte Chekhov stille og ømt, "hvem er den som slår gutta i ditt fylke?"

Læreren hoppet opp fra stolen og vinket armene sine indignert:

- Hva er du! Er jeg Aldri! Beat?

Og fornærmet snorted.

"Du er ikke bekymret," fortsatte Anton Pavlovich, smilende beroligende, "snakker jeg om deg?" Jeg husker ikke - jeg leste i avisene - noen treffer, det er i fylket ditt ...

Læreren satte seg, tørket sitt svette ansikt og snakket med en suve av lettelse i en døv bas:

- Det stemmer! Det var en hendelse. Dette er Makarov. Du vet - ikke rart! Vildt, men forklarlig. Han er gift - fire barn, hans kone er syk, han er også forbrukende. Lønn - 20 rubler, og skolen - kjelleren og læreren - ett rom. Under slike forhold - du vil knuse Guds engel uten skyld, og disiplene er langt fra engler, tro meg!

Og denne mannen, som nettopp hadde nådd Tsjkov med sin forsyning av klare ord, plutselig plutselig skakte sin nakkesnakk, snakket med enkle, tunge, som steiner, med ord, som belyste den fordømte, formidable sannheten i det livet som den russiske landsbyen lever ...

Da han sa farvel til mesteren, tok læreren sin lille tørre hånd med tynne fingre med begge hender og skakket det og sa:

- Jeg gikk til deg, som om til myndighetene - med skamhet og rysting, pudret som en indisk hane, ville jeg vise deg det, vel, jeg stikker heller ikke ... men jeg forlater her som en god, nær person som forstår alt. Flott denne virksomheten - å forstå alt! Takk! Jeg går. Jeg har en god, snill tanke med meg: De store menneskene er enklere og mer forståelige, og nærmere vår brors sjel enn all denne elendighet blant hvem vi lever. Farvel! Jeg vil aldri glemme deg ...

Nesen hans flakket, leppene hans brettet inn i et snillt smil, og han la plutselig til:

- Og faktisk er skurkene også ulykkelige mennesker - jævla dem!

Da han forlot, så Anton Pavlovich etter ham, smilte og sa:

"God fyr." Undervis kort ...

- Hvorfor?

- Trakassering ... vil kjøre ...

Tenker, la han til mykt og mykt:

"I Russland er en ærlig person noe som en skorstein feie, til hvem nannies skremme små barn ..."

(… )

Jeg synes at hver person under Anton Pavlovich ufrivillig følte seg i seg selv et ønske om å være enklere, mer sannferdig, å være mer enn seg selv, og jeg så ofte på som folk kastet de fargerike antrekkene av boksetninger, buzz ord og alle de andre billige små tingene som russisk En mann som ønsker å skildre en europeisk, pryder seg som en vild med skjell og fisketenner. Anton Pavlovich likte ikke fisketenner og kukfjær; alt motley, thundering og alien, satt på av en mann for "større betydning", forårsaket ham forlegenhet, og jeg la merke til at hver gang han så en utladet person foran ham, ble han overveldet med et ønske om å frigjøre ham fra all denne smertefulle og unødvendige glans , forvrenger det virkelige ansiktet og levende sjelen til samtalepartneren. Hele sitt liv A. tskhov levde på sin sjeles måte, han var alltid seg selv, var internt fri og aldri vurdert hva noen forventet av Anton Chekhov, andre, mer urolige - krevde. Han likte ikke å snakke om "høye" emner - samtaler som denne søte russiske mannen så flittig underholder seg med, glemmer at det er latterlig, men ikke i det hele tatt vittig, å snakke om fløyelsdrakt i fremtiden, uten å presentere anstendig bukser.

Vakkert enkelt, han elsket alt enkelt, ekte, oppriktig, og han hadde en merkelig måte å gjøre folk lettere på.

Når de ble besøkt av tre flotte klær, fylte rommet sitt med lyden av silkekjørt og lukten av sterke parfymer, satte de seg dekorert mot eieren, lot som om de var veldig interessert i politikk, og begynte å "stille spørsmål".

- Anton Pavlovich! Og hvordan tror du slutten av krigen?

Anton Pavlovich hostet, tenkte og forsiktig, i en alvorlig tone, svarte svakt:

"Sannsynligvis av verden ..."

- Ja, selvfølgelig! - Men hvem vil vinne? Greker eller tyrkere?

"Det synes for meg at de som er sterkere vil vinne ..."

- Og hvem tror du er sterkere? - damene spurte forgjeves.

"De som spiser bedre og er mer utdannede ..."

- Å, så vittig! - utbrød en.

- Og hvem liker du mer - greskere eller tyrkere? den andre spurte.

Anton Pavlovich så på henne vennlig og svarte med et mildt, nådig smil:

- Jeg elsker syltetøy ... og du elsker?

- Veldig! ropte damen.

- Han er så duftende! - solid bekreftet den andre.

Og alle tre begynte å snakke raskt, avslørende utmerket utforskning og en subtil kunnskap om emnet på marmeladspørsmålet. Det var åpenbart - de er veldig fornøyd med at de ikke trenger å presse sine tanker og late som å være seriøst interessert av tyrkerne og grekerne, som de ikke hadde tenkt på før.

Leaving, lovet de muntert Anton Pavlovich:

- Vi sender deg marmelade!

- Du snakket pent! Jeg bemerket da de dro.

Anton Pavlovich lo tøft og sa:

- Det er nødvendig at hver person snakket på sitt eget språk.

Bilder for annonsering av materialet på hovedsiden og for ledelsen: Wikipedia.org

Kilde: gorkiy-lit.ru

Loading...